A luz é pouca na sala de estar.
Quase não se vê o velho sofá
gasto e furado no canto de lá.
Um homem escreve poemas
que ninguém jamais vai ler,
mas ele não liga, ninguém liga.
Um homem passa por dilemas
que qualquer um vai passar,
mas ele não liga, ninguém liga.
Um homem, um homem só.
Poderia ser qualquer outro.
Poderia ser você, eu, um louco.
